Assalto.

E quem é que vendeu essa poesia

Que esperava à fila do sindicato?
Quem aqui anoiteceu meu doce dia?
Quem tarde conseguiu esse mandato

Para sumir pra não se sabe onde?
Levou os versos que não quis vender
Nem pra rei, presidente, duque ou conde.
A Minha redondilha do não ser

Foi leiloada pela Ásia a fora:
não eram versos bons; poesia farta.
Mas é tarde, o poema foi-se embora.

Eu perdi o meu soneto autodidata.
Perdi meu fá, a nota foi-se em hora.
disso eu descobri: Poesia mata.